"- Je t'aime, Xénia.

Et ce fut comme une déchirure dans le cœur de la jeune felle, un sanglot étouffé, le frôlement d'une aile noire. L'amour d'un homme est quelque chose de magnifique et effroyable à la fois, parce qu'il porte en lui toute l'âpreté de l'espérance, les blessures de l'enfance, le fardeau d'un passé, les trahisons et les rêves inassouvis, et tous les mirages, les aubes des lendemains, les certitudes. Ce n'est plus le corps qui se dénude, mais l'âme qui se dépouille. C'est un acte de foi que de donner un amour, une geste de bravoure que de l'accepter, car il faut alors renoncer à une part de soi et consentir à baisser la garde afin de laisser venir à nous ce qui nous est étranger, même si l'on croit s'y reconnaître. Or, ce jour-là, alors qu'une pluie fine commençait à ruisseler sur les vitres de l'atelier, que la luminosité se voilait, estompant les contours des objets et brouillant les pistes, Xénia Féodorovna s'aperçut qu'elle manquait de de courage. Elle resta silencieuse, la gorge nouée, tandis que les mains chaudes de son amant enserraient ses joues glacées. La jeune femme se sentait lâche et indigne de lui, elle se sentait mutilée, orpheline de cœur, elle se sentait perdue."

La louve blanche, Teresa Révay