"A l'époque, ils s'étaient dévisagés avec effroi, comme s'ils pressentaient quelque chose de grave. Leurs doigts s'étaient entremêlés, puis Max avait serré Xénia contre lui. L'un et l'autre avaient compris qu'il ne fallait pas laisser grandir entre eux cette fissure inconcevable qui venait du néant. Alors que la pluie crépitait sur les toits de Paris, qu'une odeur de soufre s'élevait des trottoirs, ils s'étaient aimés avec avidité, trop fiers, trop orgueilleux pour douter d'eux-mêmes. Ils avaient eu les certitudes de la jeunesse qui sont, avant tout, celles du corps, de ses parfums et de ses vertiges, de cette insolente griserie d'aimer. Xénia avait cherché à se faire pardonner de ne pas être digne de Max, de ne pas pouvoir répondre à cette déclaration dont elle mesurait la valeur, tandis que lui avait voulu la rassurer, refusant d'admettre qu'elle l'avait blessé. Confusément, il avait deviné qu'il l'aimait déjà au-delà de ses pudeurs, de ses silences, qu'il l'aimait pour elle et non pour lui, et la puissance de son amour pour Xénia lui avait fait presque peur, lui qui n'espérait que l'insouciance."

La louve blanche, Teresa Révay